Hola.. Hace mucho que no entraba. No tengo casi nada que decir. O sí. Pero... no sé si este es el lugar adecuado. Estoy probando. Todo se me olvida y quiero aprender de nuevo.

Crepúsculo.

En la tele,
la historia
trágica
del rey Christian
y su sensible esposa
Carolina.
Un intento
fallido
de cambiar lo
existente:
la Dinamarca cutre
de los viejos señores
avarientos,
sacamantecas
de un pueblo
despojado
con la dispuesta
ayuda
de un clero
impenitente y
maniobrero.
Y, frente a ellos,
un joven médico
atrevido,
que seduce a la
reina
y es amigo del
rey.
Un joven volteriano,
lector infatigable,
que intenta hacer,
reformas,
ayudar a los
débiles
y acaba ¿cómo no?
en el cadalso
mientras la joven
reina desterrada
sin sus pequeños hijos,
muere de asco
y tristeza.
La historia
interminable
del triunfo del
mal,
que deja en la
garganta
un sabor agridulce.
La tarde se hace así
depresiva
 y solemne.
Hoy nieva en la
montaña.
Los ineptos culpables
del atasco imponente
del regreso
 de Reyes buscan
 la palangana
y miran a otro lado.
El cadalso ha pasado
de moda
pero los gobernantes
con su desfachatez
y su impericia
se parecen bastante
a los daneses viles
y fulleros
de la corte danesa
del siglo XVII.

09-01-2018

Mezcla.

De sensaciones
y temores.
Los días se hacen
cortos.
¡demasiado!
Quisieras rescatar
la sensación del
niño,
de esos veranos
eternos
de la infancia,
el sueño
de llegar a ser
adulto.
Ahora todo se
encoge,
como el jersey
de lana
en el agua caliente.
Hay un ruido de
cosas,
de personas,
de informaciones,
proyectos, por
hacer,
de tiempo,
que te saca
la lengua y se
evapora.
El Calendario
con ritmo de
motora veloz
es ya señal de
alarma,
reloj impertinente,
que te guiña los
ojos
y mueve la
cabeza.
Tiempo vacío,
tiempo huero.
¡Si pudieras volver
al cubito y la pala!
Tienes la sensación del
monjecillo,
que salió a pasear y,
a su regreso,
habían pasado ya
mas de cien años.
Y él, en la
inopia.

Destello.

Los días se consumen,

como patatas fritas

ante el televisor,

voraces,

con la audacia 

de Bolt,

su intemperancia

y su desfachatez,

sus largas piernas

y su risa burlona

y campechana,

galopan y 

se escapan,

como si presintieran

la presencia

de la meta cercana

y escucharan ya

el eco sordo

del aplauso.

L.Ortiz.

04-10-16

Caramelo.

De fresa, de menta
o de limón
para endulzar
el alma,
que parece
secarse
con esa mezcla
turbia
de sensaciones,
agobios y alegrías.
El reloj
fastidioso,
ya no
marca las horas,
prudente en su
mensaje
del tiempo volandero.
El retrato
robado se convierte
en testigo.
Con un poco de
suerte
serás robotizado.
Solo queda
esperar.

16-04-2016

Columpios.

Subir a lo más alto

y bajar 

muy deprisa:

el vértigo,

que incita 

a la aventura.

El padre cuidadoso

lanza al niño o

la niña,

que se acostumbra

al riesgo

y mira hacia las

nubes,

pensando en el 

futuro:

astronauta

o Transformer,

Superman 

o ese intrépido 

y viejo

Capitán América,

envuelto en su 

bandera.

Salvar al mundo

o salvarse uno 

mismo.

Hay algo en el

vaivén 

del sube y baja,

que le mueve

las tripas,

una alegría mitigada:

más allá, más 

allá.

Desde la infancia

hasta el fin

en la ruleta, en

la que 

a veces sale 

el negro.

Un sube y baja

que no cesa

y que tiene su

encanto y su peligro,

y ese retortijón

en las entrañas.

L.O. 02-Mayo-16

Ortigas.

Engañosas, prudentes,

fundidas en la 

hierva,

siempre a la defensiva,

silenciosas,

atrapando al incauto,

en su caricia,

con sus hojas,

sedosas,

inocentes,

como la hierva buena.

Un ramito de ortigas,

cruel, 

como el beso 

de Judas

o el vino turbio

con que las hijas 

de Noe 

desvergonzadas

emborrachan  

al padre.

Hay que ser cautos

pisando la

pradera.

29-03-16